Comas

O abutre







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Para que me comas
Deverás ter gosto aos temperos fortes,
Às pimentas das malaguetas,
Aos sais em pitadas de dedos cheios...
Para que me comas, mesmo ao desjejum,
Deverás ser dos de bom estômago,
Deverás inclinar-se às marés altas,
Aos matos densos,
Às torrentes nervosas.
Para que me comas,
Degustarás, de entrada,
Bifes de cobra e miúdos de porco crus...
E minhas mãos, encontrá-las-ás
Untadas de dendê
E meu fígado cozido em malte.
Para que me comas,
Deverás saber que o camarão à sua mesa
É o do mesmo que se alimenta
Com sabores pútridosDas profundezas das águas.

(Comas - Mário Deganelli)

Cara...

Carranca Punk








Ah! Minha cara!
Espelho refletor dos estados de minh’alma...
Tão tara quão rara,
Tão “cara” quanto eu.
Ah! Minha cara,
Disfarce quando açucara,
Amara quando vera.
Ah! Minha cara!
Quantas vezes não quisera
Quantas noites foras quimeras...
Em quantas luas fostes cheia...
Mas cara, estado de minh’alma,
Arestas de minh’aura
Retrato de meus rostos

(Cara - Mário Deganelli)




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Blog de novo visual!!!

Aceitando sugestões para postagens.

Abraços!

Vaidade

Golfinho




– Nem ligo! Se sou meio delicado, se é como dizem, que sou fresco, isso é problema meu! – estes pensamentos tinha-os de resposta pronta e engolia-os diariamente como que por prescrição médica, acompanhados por um cálice médio de rancor a alimentar sua úlcera ainda inexistente mas já potencialmente letal.
Afugentava as mulheres em no máximo dois encontros e depois culpava a idade, já que preferia as adolescentes. Vez ou outra alguma delas insistia e na manhã seguinte, discretamente era exibida como manchas de sangue no lençol aos poucos amigos que ainda o toleravam, para que atestassem mais uma das suaves prestações de sua lenta perda da virgindade.
Mas, para todos os efeitos, procurava mostrar-se sério e metódico... e sempre metia os pés pelas mãos! Extrema rigidez disfarçada em aparente flexibilidade.
Numa festa, para a qual se auto-convidou (como já era o costume), os três copos de vinho degustados lentamente não foram suficientes para tira-lo do controle de si mesmo. Mas Lúcio Eros, sim! Rapaz interessantíssimo, de rosto angelical, que conheceu logo no início da noite e que não lhe saiu do pensamento durante boas semanas.
Sentira em si um furor lascivo absolutamente inédito. Daí por diante os sonhos inevitáveis de quase todas as noites passaram a ser um só. Mas ora era lido como pesadelo, em noites de negações, ora como arrebatadores momentos de prazer, nos dias em que se deseja desligar-se do mundo concreto das convenções e continuar mergulhado na liberdade de ser o que a alma deseja.
(Vaidade - Mário Deganelli)





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(Mão na Mascara)

No trabalho tão simplificado de amar,
Entre o raio calado e a luz que gerou.
Entre o gozo mais amplificado e a dor – “entretanto são tantas!”
O medo da perda e a perda do medo e o medo que a perda gerou
A dor da corrente e a corrente certeza que a ausência que o amor colocou.
Entre a luz de um olhar e um olhar que apagou
Entre um lábio molhado e o que se entregou
Entre os sons e o calor e o odor do suor
Entre a cor e a carne
Entre a tez e o toque
Entre a excitação
Entre...

(Entre - Mário Deganelli)

Blues de ninar

Dorme, dorme meu filho
Enquanto a tristeza não vem
Se afogue no sono dos justos
Que contigo dormem também

Os bichos-papões reunidos
Planejam o tom do seu dia
E você continue dormindo
E sonhando com muita alegria

Durma e esqueça do mundo
Se preocupe com seu caminhar
“Quem dorme cresce pra sempre”
só não lembra onde quer chegar

Penso na transformação da borboleta
O ser que sai do Casulo, seu retiro de maturação,
Nada tem a ver com a lagarta que ali se trancou
DNAs distintos de seres distintos

A lagarta é então pai da borboleta?
Tomara que não! Pai desnaturado!
A lagarta, na verdade, é filho da borboleta!

Morre quando vê o pai a voar saltitante em cores lilases
Se incrusta em rugas e cascas,
Não obstante cria em torno de si um Casulo

Mas o filho perpetua o pai...

(A morte da Borboleta - Mário Deganelli)

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Vanguarda vã,
As guardas não se abaixam,
Os chefes não percebem,
Não divagam,
Devagar vão ...
Em vão ?!
São a nata.
Mas é o leite que me alimenta.

(Leite derramado - Mário Deganelli)

Poema encravado
Às vezes fico triste, acabrunhado,
Solto gritos sufocados,
Dou-me entregue à solidão...
Sou suspiro acarretado,
Vou trancado feito “pado”
Estou de beira à depressão.
Então percebo aliviado
É mais um poema encravado
A quem eu quisera dizer não.

Mário Deganelli